Онлайн чтение книги Гримдэйл: Детектив Харди Пирс Grimdail: Detective Hardy Pirce
1 - 3

Оказавшись на пороге департамента, я сделал глубокий вдох. Ну наконец-то. Свежий воздух. Не то что в отделе. От запаха пота и пыльных документов меня воротит. Как они вообще там работают? На этот вопрос у меня нет ответа. Но зато теперь я понимаю, почему служащие так спешат на вызов... Нужно закурить. Пару шагов по ступенькам. Достаю сигарету. Подношу ко рту. Зажигалка готова. Порыв ветра и пламя тухнет... Глаза вверх и недовольно лицо. Все что осталось от солнечной погоды, так это ветерок, принесший с собой налитые свинцом тучи.  Ещё немного, и первые капли дождя упадут на землю... Нужно спешить. Потом прикурю. Быстрыми шагами иду на парковку к машине. Порывы ветра развивают полы плаща, но ничего не поделать. Руки в карманы. Достаю ключи. Фары "бик-бик" и машина открыта. Сходу вставляю ключи в зажигание. Два поворота и мы выезжаем с парковки, направляясь в бюро.

Пару минут и прибудем к Кире. Главное чтобы за ней никто не увязался. Чёртов Бэрри с его делишками... Закурим... "Чик"... "Чик"... Глубокий вдох. Выдох. И дым бежит по торпеде, направляясь к лобовому стеклу. Лёгким движением руки включаю "кондер". Выставляю нужную температуру. Кручу нужные крутили. И все это глядя на дорогу. Теперь понимаете почему я люблю ездить на своей машине? Я все в ней знаю. Каждый её сантиметр. Каждый закуток. И готов закрытыми глазами найти то что мне нужно.  Была бы эта чужая машина, я бы так не смог. Это, как пользоваться чужим пистолетом. Вроде бы то же оружие. Да, Пистолет. Да, немного другой. По другому сидит в руке и неудобно вынимать из кобуры. Понимаете к чему веду? Какой бы пистолет не был бы классным. С отличными характеристиками. И красивой рукоятью. Все равно к нему нужно привыкнуть. А пока это произойдёт, тебя ждут неприятные мелочи. Ну как мелочи. Долгая перезарядка. Мажешь при выстреле. А вот и первая осечка. И ты лежишь брюхом к верху, как потрепанная рыбка. И все потому, что ты не привык. Не привык к новому оружию, кофеварке или машине. И Ты не сможешь использовать их потенциал на сто процентов, пока не привыкнешь. Но это все такое. Лирика, как говориться. Сейчас мне бы подошла любая машина. Главное, что бы у неё были дворники, так как первая капля дождя разбилась о лобовое стекло, и она далеко не последняя. Мороз прокатился по телу, заставляя выдохнуть холодный пар. Вот такой наш прекрасный город. Чёрт бы побрал этот Гримдэйл, вместе с его погодой, которая не похожа ни на одну другую. Но об этом поговорим на обратном пути... Мы на месте. Не обращая внимания на дождь, выхожу из машины и подойдя к двери агентства, тяну её на себя. Закрыта. Уже уехала.

— Ну нечего. — покопавшись в карманах я достал ключик. — Все равно нужны патроны.

Дверь открыта. Шаг вперёд, и я в коридоре. Поворот налево и прямо, прямо, прямо, вплоть до одинокой двери с мутным стеклом. Дверь щёлкнула замком, а я оказался в помещении. В воздухе витал еле уловимый, но до боли знакомый, тонкий аромат духов. Кира была здесь, и довольно долго. Минут десять примерно. Сразу в голове нарисовался её образ. Силуэт. Фигура... Заберу патроны и бегом домой. Повернув направо, я потопал к кладовой с амуницией, но на пол пути остановился. Ещё один знакомый запах, но его не должно было быть. По крайней мере не сегодня. И точно не сейчас. Медленный поворот. Взгляд на стол... Вижу как на письменном столе стоит бутылка сорокалетнего бурбона, пустой стакан, револьвер Киры и записка.

— Твою мать... — проговорил я на выдохе, подходя к столу и взяв с него записку.

« Наверно ты читаешь это письмо, после того как вернулся из квартиры. А может и на следующий день... Вернулся из отдела. Усталый и голодный. Не обнаружив ни меня, ни чего-то вкусного, приехал в бюро. А тут початая бутылка "ТрюфЭра", которую мы обещались выпить после тяжёлого дела. В каком-то смысле, расставание с тобой и есть то самое дело. Не потому что ты плохой человек. Просто я устала. Устала от слишком разных взглядов на жизнь. Для тебя агентство всего лишь способ заработать, а для меня дело всей жизни. Громко звучит. И довольно пафосно. Но как есть... Теперь я сама по себе... Можешь не переживать, я не отправилась за девчонкой. Сделаю этим только хуже, сам же сказал. После выпитого бокала уж точно... Надеюсь я была хорошим партнёром, Харди. И так как у меня теперь новая жизнь — возвращаю тебе твой подарок.»

Твою мать! — рявкнул я, впечатывая записку в стол. Сметаю все на пол. Хватаю стул и бросаю его в стену. Шум. Треск. Хруст. Стул на две части. Смотрю на пол. Бутылка. Бутылка бурбона всё ещё цела. Достаю револьвер. Взвожу курок. Злость на пределе. Пульс тоже. Сбитое дыхание и вопрос в голове. «Какого хрена я делаю?» Курок на исходную и дуло вверх. Закрыв глаза, пытаюсь прийти в себя. Во рту пересохло... Нужно выпить...

Убираю револьвер в кобуру. Хватаю бутылку бурбона и оружие Киры. Бывшее оружие. Или правильнее сказать — бывшее оружие "бывшей" ? Обхожу письменный стол и сев на стул, закидываю ноги на расчищенное рабочее место. Глядя на револьвер в руке и повиляв им, я с ироничной ухмылкой сказал.

— Ну что, приятель? Теперь ты будешь пылиться в столе, вместе со своим собратом, которого так же бросили за не надобностью.

Не спуская ног, я накренился влево и открыл ящик, где хранится её старый пистолет... Хранился. Пусто. Его там нет. Лишь пыльный силуэт оставлял он нем напоминание... Он у неё. Ну Кира... «А это ещё что?!» В нос ударил резкий запах. Снова. Аромат бурбона снова наполнил мои лёгкие и он исходил явно не от разбившегося стакана. Да и пробка плотно засела в горлышке бутылки, так что списать запах на неё не получится. Принюхавшись, я развернулся в сторону напольного фикуса и подойдя, присел у него. Взяв влажную землю и покатав пальцами, я принюхался. Бурбон. Меня разбирал смех.

— Какая же молодец! — протянул я стряхнув грязь и встал. — Написала такую сказку и даже полить дерево не забыла!

Самопожертвование... Это так на неё похоже... «А бывшая не такая уж и бывшая.» Ладно, Харди. Не время для шуток. Одной ей не справиться. Но для начала патроны. Нейтральная зона, лесопилки. Подлетев к кладовой с амуницией, я вытащил все имеющиеся там патроны и скинул их на стол. Перебирая каждую пачку, я думал что мне может пригодиться.

— От "чужих" толку мало. "Морозилки" вообще ни как не помогут. А вот "огниво" — самое то. — заключил я и достав из стола три пустых барабана, стал их "набивать" "огнивом".

Время шло, а дождь становился все сильнее, заставляя тучи обрушивать воду на брусчатку, превращая пыльную дорогу в месиво, а сточные канавы в водоворот. Время играет против меня. Да и проливной дождь ослабляет действие "огнива". Так что немного подумав, я все таки решил взять с собой барабан "чужих". Лишними не будут. Распределил все по карманам и не забыл взять россыпью горсть "скарабеев". Мало ли, бронебойный кто попадётся. И того мы имеем: два барабана "огнива", барабан" чужих" и горсть "скарабеев" россыпью. И в револьвере у меня семь патронов "огнива". Отлично. Я до зубов вооружён и опасен. Теперь я готов. Готов сдохнуть с полным боекомплектом, так и не воспользовавшись новым барабаном или не успев спасти Киру. Ведь нельзя быть готовым к Гримдейлу. Этот гребаный город может выкинуть что угодно. В любой момент. В любую секунду. Он ждёт, пока ты расслабишься. И как только это произойдёт, он выскажет все что о тебе думает. Но мы тоже себя не на помойке нашли! Так что я схватил пистолет Киры и покинул детективное агентство.