Онлайн чтение книги Гримдэйл: Детектив Харди Пирс Grimdail: Detective Hardy Pirce
1 - 8

Медленный скрип ступеней, переходящий в гулкий удар о лестницу, заставлял фантазию в моей голове воплощать самые невероятные образы того монстра, с которым мне вскоре предстояло встретиться. Сижу сейчас на полу с пробитой бочиной словно мальчишка, забыв захватить хоть какую-то медицину. Болеутоляющие пришлось бы как нельзя кстати. Воодушевление прошло и адреналин сошел на нет. А моя нервозность снова навестила моё сознание. Заставляя разум от каждого скрипа и каждой секунды в ожидании "чего-то", получать ментальный урон. Теперь у меня дрожат обе руки и держать револьвер становится все сложнее, но даже мысли о том, чтобы опустить ствол или сместить прицел от дверного проёма в сторону у меня не возникает. Ведь как только я это сделаю, Гримдэйл сделает ход, натравив на меня свою тварь. Именно такой наш славный Город. Он ждет пока ты расслабишься и менее всего будешь ожидать подставы. Думаешь, что все уже кончилось и в голове проскальзывает луч надежды, что ты вот-вот и окажешься в безопасности. Но одно мгновенье и все меняется. Всё идет не по плану и катается к чертям. А все потому, что ты подумал, что уже в безопасности и Гримдэйл тебя отпустил. Но нет. Гримдэйл никогда не отпускает тех, кто проявил к нему неуважение. Ты перестрелял всех тварей и держишься молодцом, но позволяешь себе расслабиться и сказать «остались лишь волки и можно домой?» Получай себе на голову разъярённого Гомункула за неуважение к Городу. А после того, как у тебя уже не останется сил, за тобой придёт самое мерзкое существо, чтобы увидеть твою трусливую рожу и передать привет от хозяина. Но время идёт, а "палач" не спешит. Я уже минут пять сижу с направленным на дверной проем револьвером, слушая скрип ступени и следующий за ним мерный "тук". И больше нечего. «Да что за дерьмо?» Тут что-то не сходится.

Каждая клетка тела была против, чтобы я выпускал револьвер из рук, но по другому никак. Нужны обе руки, чтоб приподнять безголовое тело Гомункула и освободить прижатые ноги. И вот я кладу револьвер на паркет и всю кожу покрывает мелкая дрожь. Моё тело просто не может принять того факта что в руке нет оружия и всячески показывает свое недовольство. Но мне плевать. Сигарета давно истлела и прикурив новую, я обхватил двумя руками монстра за локоть. Потянул на себя, словно сплавлялся на веслах. Рука монстра хрустит, а я смотрю на проход. Вроде бы пусто, а вроде бы... Да нет, точно пусто. Перевёл взгляд на монстра, сшитого из частей разных тел и продолжил тянуть его локоть. Слышится хруст. Монстр трещит по швам. Давлю локоть к полу. И ребра Гомункула с хрустом ломаются пополам, заливая меня кровью. Отлично. Часть тела монстра сползла на пол, освобождая мои ноги от неподъёмного груза и теперь я наконец-то свободен. Поднялся с пола. Капает кровь. Подобрал револьверы. Один в карман, другой наготове. Распахнул левую часть плаща и осмотрел прижженную рану. Вроде бы не открылась. Но чешется адски. Не став себя тешить надеждами выбраться из этого дома и гневать Город своей болтовней, я запахнул полы плаща и затянул пояс. Но на миг замер и прислушался. Нескончаемый дождь всё продолжал бить по крыше лесничьего дома, а стук на ступенях все не стихал, заставляя опасаться и быть настороже. Я выставил револьвер перед собой и медленными шагами двинулся вперёд, минуя тела монстров и вырванные доски паркета. И вот я у выхода. Руки трясутся. Нервы натянуты. Но по другому не выбраться. Собрав все свое мужество в кулак, я делаю шаг, направив оружие вниз по ступенькам и вижу своего "палача"... К такому я не был готов.

Поверх истоптанных тел броневолков лежали сломанные деревянные перила и раскачиваясь на ветру из стороны в сторону ударялись об ступени, заставляя их скрипеть и издавать мерный "тук".

Я был в шоке. Опустил револьвер, и по лицу проскользнула улыбка от всего этого сюра. Город просто решил напугать меня до смерти, даже не используя монстров... «Больной ублюдок имеет отличное чувство юмора...» Но расслабляться не стоит. Он только и ждёт, чтобы застать меня врасплох. Но такого не будет... Не в этот раз... Револьвер на исходную и топаем вниз. Спускаясь все ниже по лестнице издающей скрип под ногами, я вглядывался в каждый угол дома в надежде там ничего не увидеть. Добрался к пролёту, шагаю на первый... И вот я спустился с последней ступени...

В холе первого этажа все также ощущался уже привычный запах зловония, и даже дыхание ветра было не в силах его отсюда выдворить, ровно, как и усилившийся дождь не смог принести с собой запаха свежести. Он лишь омывал лежащую на полу входную дверь, на которой не было ни единого мокрого следа. А значит новых посетителей пока не прибыло... Взгляд вправо и передо мной лежит куча досок и фрагментов прорванной баррикады, которая в итоге мне так и не пригодилась. А ведь эта ошибка могла стоить мне жизни. Потратил драгоценное время в пустую, хотя мог набить барабан скарабеев. Но вышло — как вышло. Сейчас я жив, бобр, орел. И желания находиться здесь давно уже нет. Осмотрим "тылы" и валим... И надеемся что Город нас отпустит...

Прильнув к стене комнаты с пентаграммой, я решил осмотреть единственное помещение из которого ждал подставы. Револьвер возле носа. Резкий шаг, разворот. Дуло движется в воздухе, так и не найдя себе цель... В комнате не нашлось ни единой мишени, ради которой стоило давить на курок. Лишь "те" в пентаграмме лежат у стены. Все смяты, избиты, истоптаны в фарш. Одна из них в "норме". В глазницах нет глаз. Но тело в порядке. Меня "щас" стошнит...

Чувство тошноты подкрадывалось к горлу, но выбежать из комнаты с шумом — для меня не позволительная роскошь. И я борясь с тошнотой, взвалил револьвер и медленным шагом направился в холл. Осмотрелся вокруг. Посмотрел на подвал, перед которым были разбросаны доски и решив, что если кто-то оттуда и выйдет, то незамеченным он не останется. Всё же не зря я тащил этот стол. Ведь именно он прикрывает мой тыл. И теперь, когда меня отделяют от воли пару шагов. Я как никогда, готов покинуть это Богом забытое место.

Я двигался боком в сторону выхода, по уже мокрому от дождя полу, не забывая одним глазом наблюдать за входом в подвал. Напряжен. Собран. Сконцентрирован. И с каждым шагом получаю ментальный урон. Ощущения были такими, будто бы за моей спиной что-то прячется и если я сделаю ещё один шаг — это появится. Но это всё нервы и всё этот дом, который никак не хотел со мной расставаться и всячески пытался прикончить меня, не дав выбраться наружу. Но нога не дрожит и я делаю шаг, вступив на лежащую дверь на полу. Позади слышу шум от доски баррикады. Рывок в сторону и ствол уже расчерчивает воздух наводясь на подвал... Но там ничего. Ни единой души. Лишь упавший фрагмент баррикады на пол. По спине бежит дрожь, а в ушах долбит пульс, от того, что услышал позади чей-то рык...

Делаю рывок в сторону и взваливаю револьвер, но его тут же выбивает из трясущихся рук, уже летящий на меня броневолк. Лапами в грудь. Мы летим в пол. И я на выпрямленных руках держу оскалившуюся голову броневолка, пытающегося вонзится в меня своими клыками. Руки трясутся и долго не выдержат. Я понимаю что мне никуда не деться. Револьвер слишком далеко... Да и выпусти я на мгновенье волка из рук, тот сразу же меня и прикончит на месте...